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Sur le chemin de la sagesse (D’après Jonathan Livingston le goéland de Richard Bach)
Sous un soleil naissant, un bateau remontait sa pêche, suivi dans son sillage par des goélands affamés. Au loin, Jonathan Livingston le goéland s’exerçait dans la solitude, au vol lent. Le vol, une passion dévorante, lui procurait un plaisir exclusif, au grand dam de ses parents. Inquiets pour sa santé, ils essayèrent de lui faire entendre raison. Son père, plein d’amour pour lui, conseilla de satisfaire sa curiosité pour les techniques de vol dans l’unique but de rendre plus efficace, moins pénible, leur quête de nourriture. Obéissant tel un bon fils, Jonathan essaya de se fondre dans le clan, mais il ne comprenait pas ce qui motivait le vol utilitaire.…
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Evasion : le cas des colles
Les portes grincèrent, leurs dents d’acier prêtes à mordre. À tâtons, la camionnette du blanchisseur avança, effrayée par la bête carcérale, puis franchit l’enceinte du pénitencier de Melbourne. En dessous, des vapeurs d’essence et d’huile moteur enveloppaient Charlie, dégoulinant de sueur, scotché. Tout près, la liberté bientôt recouvrée allait chasser cette puanteur enivrante. Elle exhalerait son parfum de soleil, promesse d’un avenir sans limites. Mary, l’amour de sa vie, poserait sa peau satinée sous sa main affamée. Encollé sous le ventre du Sprinter Mercedes, il jubilait : « La gueule des matons quand ils verront qu’il n’y a plus rien à voir. Pschitt ! Évaporé le Charlie » Un coup de volant…
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Le fléau.
Longtemps, Noé s’est levé de bonne heure. Parfois, réveillé par son chat, compagnon d’infortune. Raminagrobis demeurait là, le plus souvent le derrière posé sur l’oreiller, le regard fixe, attendant que son maître lui prépare sa nourriture. Pendant que le matou dégustait son plat favori, un lapin au fumet ambroisien*, le commandant Noé procédait aux vérifications d’usage. Seuls rescapés d’un holocauste programmé, cet homme et son ami à quatre pattes furent choisis par les dirigeants des dernières nations démocratiques pour mener à bien une mission capitale : transporter sur l’astre habitable le plus proche — une exoplanète située à 1,3 parsec** de Proxima du Centaure — les embryons congelés de chaque espèce animale,…
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Cena in carcerem
Monsieur le commissaire, Cela fait maintenant quatre ans que je croupis dans cette prison, au départ pour un simple vol. Plus tard pour des soupçons de meurtre, celui d’un homme savant qui partageait ma cellule et qui me parlait sans cesse de ses travaux sur les livres anciens, notamment la Cena Cypriani. Pourtant, j’ai des révélations à vous faire qui prouveront mon innocence : comment vous exprimer, du fond de ma geôle, l’horreur qui chaque jour prend corps devant moi, sous la forme d’un homme décharné. Il prononce des paroles insensées, me dit qu’il est le fils de Charmi – une légende – et qu’il vient se venger d’une mort atroce.…
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Le parchemin voyageur.
La route immergée reliant l’île au continent se découvrait sous un soleil naissant. Max et Jo criaient leur joie : deux mois de vacances, au bord de l’océan, chez tata Lily et tonton Archibald, un vieux loup de mer qui avait travaillé avec leur père. Ce couple de retraités était venu s’échouer à deux encablures* du passage du Gois. Ce matin, les orphelins avaient pris un petit déjeuner rapide. Une mission de la plus haute importance les attendait : braver l’interdit. — Est-ce qu’on retourne sur la plateforme, comme l’année dernière ? demanda Jo, les yeux brillants d’impatience. — On y va maintenant, répondit Max. Nous avons trois heures devant nous si l’on ne…
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Final amer.
Vide. C’est le premier mot qui se présenta. Aucune image mentale. Rien pour s’accrocher à un début de phrase, aucun sujet palpitant pour attirer le lecteur dans ses filets. Les doigts posés sur le clavier, le cigare en bouche et le pur malt à portée de main, c’est avec un œil gauche à moitié fermé – dommage collatéral d’une bagarre en deux actes, le soir de la fête nationale au Champs-de-Bataille – que Marc Lachaussée attendait sa muse. Revivre cette soirée avec Lucie, gâchée par ces deux invités surprise, une piste. Il se leva, prit son blouson, le noir, pas le bleu marine – il n’avait pas eu le temps…
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Retour sur mes lectures : PUKHTU
PUKHTU Primo et Secundo Lire PUKHTU Primo et Secundo Des trajectoires de vie qui se croisent et s’entrechoquent sous couvert de luttes intestines entre services secrets occidentaux, de vengeance d’un chef de clan pachtoune, d’agence de sécurité privée aux relations inquiétantes, de journalistes à la recherche de vérités et prêts à tous les sacrifices. Les décors : l’Afghanistan, le Pakistan, l’Afrique du Sud, La France, pour les principaux. Les allées et venues entre les personnages, les situations, les décors peuvent rebuter certains lecteurs. C’est un gros pavé. Mais qu’est-ce que c’est bon ! Pukhtu est un roman policier écrit par DOA (Dead On Arrival). Il fait suite à d’autres romans policiers…
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Le rêve de Petite-Goutte
Dans une époque très lointaine, Ciel et Mer se confondaient dans un bleu paisible, procurant aux animaux marins un horizon uniforme. Nuit n’existait pas. Pluie n’avait pas encore été inventée. Soleil, majestueux, trônait en plein milieu de Ciel. Rien ne pouvait l’y déloger. Un jour, Petite-Goutte, qui s’ennuyait, observait ses sœurs, impassibles, se serrant les unes contre les autres. Elle se dit : « Que cela est triste. Et si j’organisais une petite fête ? » Elle décida d’en parler à Poisson, qui passait par là, suivant toujours le même chemin, sans se soucier de Mer et encore moins de Ciel. — Poisson ? appela Petite-Goutte, veux-tu m’aider à faire…
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Une femme, un homme demandent : « Mon enfant est mort. Qui suis-je ? »
Un mot qui n’existe pas. Une souffrance qui existe. Comment nommer l’ innommable ? Je souhaite vous faire part de cette incohérence dans la langue française. Il n’y a pas de mot pour répondre au monde « Mon enfant est mort, qui suis-je ? ». Marie Le Galès mène ce combat. D’abord par un livre https://www.edilivre.com/catalog/product/view/id/763494/s/ca-ne-se-dit-pas-marie-le-gales/ Puis par une pétition http://caneseditpas.wesign.it/fr Faites un don : votre signature pour combler ce manque. Merci pour elle.
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Sucre et noir.
Trois dents crochues me croquent de côté; craquent mes arrêtes et mes sommets; crisse l’objet long, me soulève, me projette dans le noir : je plonge ; la cuillère me rejoint et tourne après moi, et me pousse – sentez-moi cet arôme, ce fumet – elle me cogne, la charogne; puis je fonds, me délite, me réduis tout petit, un point c’est fini.